4.30 Uhr. Volltrunken.

Es kam wie es kommen musste. Wir standen an einem Tisch, tranken noch ein weiteres Bier und schütteten irgendwelche Kurze in uns hinein. Wenn Sie um die Uhrzeit noch in einem Laden versackt sind und Sie wissen, dass Sie in 5 Stunden aus dem Hotelzimmer raus müssen, dann ist auch alles egal. Man ist bereits über die Ziellinie und befindet sich schon auf der Ehrenrunde.

Und es kam, wie es kommen musste. Irgendwo im Regelwerk des Universums steht geschrieben, dass am Ende einer solchen Tour der Schwanzvergleich stattfinden muss. Das Rennen ist nicht beendet, wenn das alte und ehrwürdige Ritual nicht ausgetragen und von allen durchlaufen wurde.

Die Disziplin, die dem Ritual zu Grunde liegt, ist immer eine andere und wird von dem Herausforderer mit der geringsten Impulskontrolle bestimmt. Irgendeiner kann nicht mehr und fängt dann mit irgendeiner Scheiße an, die man am Ende bereut. Aber so will es das Gesetz. Und so mischte das Universum die Karten, gab jedem sein Blatt auf die Hand und das Spiel begann.

Die Blinds wurden platziert. Bester Blind war das Kennenlernen der Ehefrau im Swingerclub. Ich habe schon eine Menge an Kennenlerngeschichten gehört. Aber das hatte ich noch nicht gehört. Ich wusste nicht, ob ich ihn feiern oder den Kopf schütteln sollte. Ich nickte respektvoll, was in meinem Zustand schon schwer war. Nach weiteren Diskussionen und wischen am Telefon landete ein Telefon in der Mitte des Tisches. Etwas braunhaariges Schlankes, mit Pferdschwanz und schwarzer Unterwäsche rekelte sich hin und her. Straps, schicker BH, ein Blick wie ein Luder in der Deluxe-Ausgabe. Und nein, das war nicht seine Frau. Das war ein Hase, der nebenbei am Start ist.

„Wir haben gevögelt wie die Weltmeister“, wurde dem Bild angeheftet.

Dreimal anerkennendes Kopfnicken, einmal Kopfschütteln, da einer der Anwesenden mit etwas konfrontiert wurde, was seinem Wertesystem total zuwider war.

Wenn Sie ein Feuerwerk mit Böllern veranstalten wollen, machen Sie es richtig. Lassen Sie den Kinderkram beiseite. Sorgen Sie dafür, dass sie etwas benutzen, dass für einen Tinnitus sorgt, woran sich jeder erinnern kann. Polenböller sind gut. Nehmen Sie stattdessen einen DM-12 Sprengkörper.

3… 2… 1… Bääääääääm

Hier machen wir eine klassische Abblende, wie sie jeder angehende Regisseur an der Kunsthochschule lernt. Das stilistische Mittel am Ende. Was den Betrachter der Szene in seinen eigenen Gedanken zurücklässt, wo er nicht weiß, was passierte und das Unglaubliche seiner Phantasie überlassen wird.

Die Worte die Sie beim Abblenden noch hören, klingen nach und werden langsam leiser, während die Szene vor Ihren Augen verschwindet.

„Alter… das ist ein Fake, ….nein, einfach nein… echt jetzt, wirklich…. ALTER!“

Die Stimme des Juristen war das letzte woran ich mich erinnern konnte.

2.40 Uhr morgens, stark angetrunken. 2 1/2 Atü auf dem Kessel. Stimmung: Melancholisch.

Ich saß auf der Bank, neben dem über die Jahre ergrauten Rotfuchs. Ich war schon betrunken, die Welt fing an sich zu drehen und ich wusste, dass der kommende Tag eine Qual sein würde. In diesen Momenten macht genau das, was das Richtige ist. Man bestellt noch eine Runde. Macht den Kohl nicht fett.

„Und ich dachte wirklich, wir hätten uns nie wiedergesehen“, sagte ich und drehte kurz den Kopf nach rechts. Ich schaute sie an. Dann starte ich wieder nach vorne. „Aber….“, ich holte Luft, „wir haben uns noch einmal gesehen. Das hast Du mir beim letzten Mal erzählt. Wir haben uns noch einmal getroffen.“

Das hatten wir bereits beim Klassentreffen in 2022 durchgekaut. Ich dachte damals, sie nie wieder gesehen zu haben. Sie hatte dem widersprochen. Nein, wir wären uns noch mal begegnet. Sie trägt mir das minimal ein bisschen nach.

„Ja, so war es auch“, bestätigte sie meine Worte. „Und… Du warst total betrunken.“ Danke für den Hinweis. Ich mag den Zustand. Weil ich in dem Zustand weniger anstelle, als wenn ich nüchtern bin.

„Ich bin im Kopf noch einmal zurückgegangen. Wir sind uns noch einmal begegnet. Es stimmt. Ich konnte mich dann wieder erinnern.“ Sie strich mir mit den Hand durch den Nacken, die Haare hoch. Mein Kopf fiel zu Seite an ihre Schulter. „Wir haben uns noch einmal gesehen. Und ja, ich war total betrunken.“

Ich machte eine Pause. In einem anderen Universum wäre das der epische Auftakt zu etwas großartigem gewesen. Aber… ich war in dem diesem Universum. Und dieses Universum sah eine andere Abzweigung für mich vor.

„Du trugst ein rotes Kleid!“, sagte ich.

Es folgte eine weitere Pause. Ich konnte fühlen wie jemand Luft holte.

„ICH TRUG EIN BLAUES KLEID…. UND… ES HATTE EINEN TIEFEN… SEHR TIEFEN AUSSCHNITT !!!.“

Ich kniff die Augen zusammen. Sie klang… minimal… ein wenig… angespannt. Erregt… und das nicht im dem Sinne, wie es einem Mann gefallen hätte. Manche Frauen können Ausrufezeichen sprechen, ohne ein Wort zu sagen.

Ich seufzte. Mein Gott, wenn ich mir jedes Kleid und jedes Paar Brüste merken könnte, dass man mir in meinem Leben unter die Nase gehalten oder ich meine Hände daran hatte, wäre ich bei Wetten Dass aufgetreten und Gewinner der Saalwette geworden.

Aber das sagte ich nicht. Ich dachte es nur.

Um 3 Uhr morgens schloss die Kneipe ihre Pforten. Eine halbe Stunde später als das Theken-Bedienungsmäuschen eigentlich wollte. Was auf ein vorab gezahltes und extra großzügiges Trinkgeld zurückzuführen war.

Die Spreu trennte sich vom Weizen. Große Verabschiedung.

Es zogen weiter: Der Bankdirekter, der Jurist, der Ex-Barbesitzer und der Schmuddelblogger.

15 Minuten nach Mitternacht. Der Sonntag hatte gerade begonnen.

Ich zog den Kragen an meiner Jacke hoch, machte den oberen Knopf zu und trat vor das Restaurant. Ich sah JC und meinen 7. Klasse 2 1/2 Wochen Crush an der Treppe stehen. Er war gerade dabei seine Umarmung von ihr zu lösen, schluchzte laut auf, drehte sich um und nahm zwei Meter Abstand. Als würde er Tränen verstecken wollen.

Sie hatte ihr Mobiltelefon in der Hand und wischte in einer Bildergalerie zwischen ein paar Aufnahmen hin und her. Ich trat von hinten an sie heran und legte mein Kinn auf ihre Schulter und betrachtete die Bilder. Darauf war ein kleines Kind zu sehen. Ein Mädchen. Strahlendes Gesicht, lange blonde Haare. Wäre zwischen meinen Drillingen nicht groß aufgefallen.

„Du hast eine Tochter?“, fragte ich. Ich war angetrunken. Aufmerksam blickte ich auf ein Bild, was sie mir zeigte.

„Ich hatte eine Tochter“, antwortete sie.

Alles zog sich in dem Moment zusammen. Mir wurde schlecht.

Sie drehte sich zu mir, wischte eine paar Bilder weiter.

„Sie starb mit 3 1/2 Jahren an einer seltenen Krankheit.“ Dann war da diese Pause. „Aber das ist schon 20 Jahre her. Es ist okay. Mittlerweile geht es“, sprach sie leise, beinahe flüsternd.

Ich nahm sie in den Arm, zog sie an mich heran, drückte meinen Kopf an ihre Seite.

„Das ist furchtbar“, sagte ich und kämpfte mit einer heftigen Welle an Emotionen, die gerade über mich hinweg rauschte. „Ich… ich weiß gar nicht, was ich sagen soll?“

Wir flüsterten. Hielten uns. Drückten unsere Köpfe aneinander.

„Es waren die intensivsten 3 1/2 Jahre meines Lebens“, sagte sie. „Pass auf Deine Mädchen auf. Es gibt nichts wichtigeres.“

Wir, die noch weiterziehen wollten, setzen uns in Bewegung. Die nächste Kneipe ansteuern. Sie ging neben mir. Ich seufzte. Legte meinen Arm um sie und so ging wir los. Ich schaute drehte mich kurz um.

„Hey… JC… komm her. Los. Du wirst gebraucht“, rief ich. Er kam dazu und legte ebenfalls sein Arm um sie.

„Es geht“, sprach sie. „Ich habe ja Euch.“ Sie strahlte so gut, wie man in einer solchen Situation strahlen kann.

So hielten wir sie alle beide und trotteten durch die Nacht auf das nächste Ziel zu.

Review – Offizieller Teil

35 Jahre nach dem Abschluss und das zweite Klassentreffen ist Geschichte. Ich hatte meine Bedenken, dass die Luft nach unserem ersten Treffen im Jahr 2022 entweichen könnte, aber der Abend entwickelte eine verdammt gute Dynamik.

Das Zusammenspiel zwischen dem Restaurant und unserer größeren Gruppe war eher lauwarm, also beschlossen wir am Ende, in zwei Jahren einen anderen Ort auszusuchen.

Einige, die beim letzten Mal fehlten, tauchten diesmal auf, meldeten sich erst einen Tag vorher an. Einer fehlte wegen irgendeinem Mist, Pestilenz oder was auch immer, und meldete sich krank. Scheiß passiert eben.

Und dann waren sie da, die üblichen Verdächtigen. Geplant war 19 Uhr. Doch schon gegen 18:45 Uhr waren alle da, als würden sie nicht erwarten können. Wir saßen zusammen. Wir aßen. Wir tranken. Wir lachten, bis sie uns kurz nach Mitternacht vor die Tür setzten, wohl weil sie endlich Feierabend machen wollten.

Mit zunehmendem Alter werden die Gespräche schwerer. Unsere Klasse hat noch keine Verluste zu verzeichnen. Ein Fall von Arbeitsunfähigkeit aufgrund eines Krankenhausfehlers.

Andere Klassen hatten weniger Glück. Einer aus der Nachbarklasse, ein sportlicher Mann, freundlich und sympathisch, schaffte gerade mal die 50 und verstarb über Nacht. Hat ihn einfach umgehauen. Ein anderer, den ich kannte, bekam einen schweren Gehirntumor hinter dem Auge und überlebte ihn wohl mit Ach und Krach. Eine Mitschülerin verlor den Kampf gegen Brustkrebs.

Als man jung war, hat man nie verstanden, warum die Erwachsenen immer über den Tod und Krankheit sprachen. Jetzt verstehe ich es. Aber ich mag es nicht. Ich bin lebendig. Ich will feiern. Ich will leben.

Wie einer von uns damals sagte: Beim Klassentreffen gewinnt nicht der, der im Beruf am meisten Erfolg hatte, sondern der, der am wenigsten mit gesundheitlichen Problemen zu kämpfen hat und dem die Zeit am gnädigsten war. Das Spektrum ist weit.

Einige von uns zogen weiter, um in einer Kneipe weiterzumachen, bis auch die ihre Pforten schloss.

Während wir tranken und debattierten, legte unser ehemaliger Barbesitzer, einer von uns hatte 17 Jahre lang eine Bar betrieben, einer Klassenkameradin die Hand auf den Oberschenkel und kurz darauf zwischen ihre Schenkel. Aber hey, wir waren unter uns, niemand nahm Anstoß daran. Man braucht eben Ablenkung von solchen Dingen.

Der harte Kern, wir vier letzten Überlebenden, zogen weiter.

Gegen 5 Uhr morgens erreichte ich das Hotelbett. Stark angetütert. Emotional ausgeknockt und mehr als nur ordentlich durchgeschüttelt.

Ich musste herzhaft lachen, als ich am Sonntagnachmittag die Nachricht bekam. Einer aus unserem harten Kern war im Suff zu Hause umgekippt und hatte sich dabei zwei Rippen gebrochen. Er verbrachte den Sonntag in der Notaufnahme des örtlichen Krankenhauses.